La saison que voilà est venue, sans pardessus, ni soleil.
Cette manie qu'elle a de venir dans le dédale des ans.
Elle est un peu froide, lunatique, nuageuse. Elle est floue dans une série de petites pluies. Elle cache le soleil qui va loin dans la discrétion. Elle est fraîche de nuits, tiède de jour et sommeille doucement dans nos pensées nostalgiques. Elle réduit les jours et fume des feuilles mortes.
Elle a des brumes et des vagues. Elle a une âme grotesque qui paresse.
Elle endort le monde dans des façons de rendre ombre. La lumière diminue avec elle. Elle donne une fin de jour à nos envies. Des feuilles vont rougir, d'autre jaunir, ça change dans des couleurs, ça range dans l'humide. Les lumières décroissent et l'ombre belle grandit dans des après midi qui n'ont plus de midi qu'un souvenir indécis. Les matins sont blancs d'intentions. Le soir se lève. Le jour est court. L'odeur est de glace.
La vie glisse dans une malice d'opium.
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