Je n'écris plus, je ne dis plus. La pluie est là. Demain dans les champs.
Le ciel est loin. Les arbres bleus. La nuit vide. Le courant d'air est la vie.
Dans vos mondes un coin ou vivre. Vous papillonnez dans le tour de
terre. Dans l'ombre des heures vous volez autour de ce qui s'agite.
Image des arrêts. Pensée amorcée dans la terre. Brume partie. Seul dans
l'étoile. Écume perdue. Mots souhaités. Rien n'est venu. Au bord de
tout. Sans vertige ni goût amer. Jouer le jeu engagé. La marée est
grande.
Aux diables doux et aux anges vifs, un mémorandum du pas
facile à vivre. Rien à dire de ce qui se sait et se tait. Creuser sa
surface. Rien écrire sur le rite silence et le profond qui se passe de
mots.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire