L'ange de la mort

L'ange de la mort, sobre comme une logique est là dans l'ombre du monde
Il est là diaphane et présent dans le concave de la savane de concombre du jardin benêt des ours crépusculaires...
Les ours vagabonds finissent le jour lourd à coup d'étonnements.
L'ange sobre, fort de la mort parait être un animal familier, à peine épais d'un souffle court.
Une cabane l'abrite sous la lune parfois : elle est verte de vertige.
Timide la glace craque sans effort dans le gel de la nuit cuite.
Livide le cadavre du sage fait sa manie sous le marbre stoïque du coin sombre. Le sage macabre des jours, macère en macaque liquide. Il dissous sa matière dans cette terre profonde et mate dans une ronde de bouillons.
L'ile illuminée de cultes noires respire l'air des oiseaux étrangers...
A cet heure le cœur meurt dans des remous venteux, ne dérangeant rien dans l’absence qui fait sa place ici...